El día es de día de martes más uno
se tira del hilo para remontar
del tigre del digan es mancha de humo
de pura intuición es su paladar.
Le callan que dicen que nada es acierto
le cuentan mil cuentos y dice tal vez
se calla del algo de su desconcierto
en llantos por cielos es río o es pez.
Y arranca su mañana junando otro regreso
sonriendo se espabila con un rayo de sol
el mate del estribo se endulza con el beso
que viaja en el bolsillo que no entiende razón.
Se dice que dicen que ya no es lo mismo
pero ante el abismo prefiere escuchar
con interferencias y breves atisbos
mascando certezas de vino y de pan.
Algunos baruyos por muerte los toma
abriendo los brazos pregunta lo qué
midiendo la farra, midiendo su coma
le brinda a la flor que de copas se fue.
